UnPur, d’Isabelle Desesquelles

📚 4ème de couverture :

Garder ce qui disparaît, c’est l’œuvre d’une vie. C’est notre enfance.
Benjaminquejetaime et Julienquejetaime, c’est ainsi que leur mère les appelle. Tous les trois forment une famille tournesol aux visages orientés vers le bonheur. Le destin en décide autrement quand un inconnu pose les yeux sur les jumeaux, se demandant lequel il va choisir.
Quarante ans plus tard s’ouvre le procès du ravisseur, il n’est pas sur le banc des accusés, et c’est sa victime que l’on juge.
Quand l’enfance nous est arrachée, quel humain cela fait-il de nous ?
De l’Italie – Bari et Venise – au Yucatán et ses rites maya ancestraux se déploie ici l’histoire d’un être dont on ne saura jusqu’au bout s’il a commis l’impardonnable.
À sa manière frontale et poétique, Isabelle Desesquelles joue avec la frontière mouvante entre la fiction et le réel, et éclaire l’indicible.
Roman de l’inavouable, UnPur bouscule, envoûte et tire le fil de ce que l’on redoute le plus.

🖋 Mon avis :

Je suis vide, vidée. Epuisée. L’impression que ce livre m’a tout pris.

Ne plus pouvoir lire. S’arrêter. Reprendre. Aimer. Adorer. Se demander si c’est normal de tant accrocher. Oui. Au point que mon cœur est gros au moment où je referme ces pages, si gros que je le sens battre au fond de ma gorge. Il a souffert. Ne savait plus comment battre.

J’en ai lu des histoires difficiles, des livres éprouvants. Mais là, par moment… la bile pas loin des dents. Et le malaise. Et la rage. Et les poings. Et puis, de l’autre côté, l’admiration pour cette écriture folle.

Lire l’enfant qui disparaît, et l’enfance qui le suit. L’homme qui n’en a que le nom. L’horreur qui suit. Et l’abîme, profond, qui engloutit.

Lire les chocolats chauds, les quejetaime, l’insouciance. Puis le rapt et l’horreur. Le monstre. La souffrance. L’ensuite. L’enfant mort resté au fond du corps d’adulte. L’adulte brisé qui cherche comment vivre encore. Comment vivre après. J’ai lu tout ça. Lu à ne plus en pouvoir, de la place San Marco jusqu’au fond du pire.

Mais j’ai surtout lu une merveille d’écriture, de celles qui vous emmènent, vous prennent la main et ne vous la lâchent que bien plus loin. Ne vous la lâchent plus.

Parfois on entre dans un livre comme dans un moulin, et parfois non. Il est des livres qui nous font nous arrêter sur leur pas, ne pas le presser. Cette fois-là, j’ai essuyé mes pieds, pris le temps, regardé. Je m’étais doutée. Et à peine ma tête passée, je l’ai vu, le tapis persan d’encre, et les mots travaillés, et les phrases ajustées. On n’est pas chez n’importe ici. Madame Desesquelles on dit. Celle qui a écrit beau le laid. Celle qui a poétisé l’immonde. Celle qui a écrit le cœur abîmé et l’esprit mutilé. Celle qui vous prend à la gorge et vous coupe le souffle du bout de sa plume.

J’ai fini ce livre un soir, tôt, mais pas moyen pourtant d’en ouvrir un autre. Il me collait et m’empêchait d’y voir clair. Au matin, presque une gueule de bois, l’ivresse de la veille restait encore. J’avais bu trop de ses mots pour rester sobre. Mais je ne m’arrêterai pas là, je vous lirai à nouveau Mme Desesquelles, et ma tête, j’en suis sûre, tournera encore. Et encore. Et encore.