Moi ce que j’aime c’est les monstres, d’Emil Ferris

🖋 Mon avis :

Moi ce que j’aime c’est Moi ce que j’aime c’est les monstres. Non, non, mon vinyle n’est pas rayé. Moi ce que j’aime, c’est vraiment Moi ce que j’aime c’est les monstres. 800 pages folles, d’une beauté déconcertante. 800 pages dessinées au stylo-bille, sur un carnet aux feuilles perforées. Oubliez les oeillets, posez les Å“illères, partez légers. Laissez-vous (em)porter.

J’ai longtemps rêvé de feuilleter ce roman graphique, et, quand l’édition collector est sortie, j’ai modifié ma liste de souhaits pour la mettre en première place. C’était celle-là qu’il me fallait, et si vous avez déjà eu le bonheur de tenir un titre publié chez Monsieur Toussaint L’ouverture, vous savez pourquoi. La qualité des ouvrages est démente. Le soin apporté au choix du papier, des couvertures, de l’ensemble de l’objet, en fait toujours un trésor, et c’est encore plus vrai ici. Sans l’avoir encore ouvert, je savais que je tenais un objet qui allait m’être précieux.

Et puis… j’ai tourné la première page. Et je suis tombée dans le terrier. Plus de présent, plus de réalité, je ne le lisais plus, je vivais dedans. Aspirée par le crayon, par l’histoire, prise dans les lignes crayonnées du journal de Karen, j’ai suivi son chemin. Qu’il est compliqué d’être soi au milieu des autres. Qu’il est difficile d’être différent, à part, en marge. Mais elle n’y reste pas Karen, dans la marge. Elle écrit, trace, et s’étend sur toute la page. Au gré de son enquête pour retrouver le meurtrier de sa voisine, elle va s’épanouir. L’entrelacs des histoires dessinent alors la sienne et en suivant son stylo, on la voit apparaître. Cette jeune adolescente habituée à vivre avec son frère et à sa mère au sous-sol d’un immeuble bien modeste prend de l’ampleur au gré de ses recherches. Plus question de vivre en taupe, terrée. Karen est forte. Elle grandit. Et l’intrigue avec.

Des monstres, on le sait, il y en a partout, et surtout ici, sur les couvertures des pulps que Karen reproduit, en peinture, dans les films, dans l’Histoire, dans les histoires, dans la rue, dans chacun. Et puis il y a ceux que l’on croit distinguer, face à l’Autre, différent. Inventés, réels, enfouis, cachés, craints ou enviés, l’éventail de leurs formes et visages est large et se déplie au fil des pages.

Je ne sais quoi vous dire pour vous convaincre. Ce livre est un monument, une Å“uvre d’une densité rare. Oubliez ce que vous pensiez connaître des romans graphiques et foncez. Certains seront peut-être réticents, le graphisme étant, il est vrai, particulier, la mise en page aussi, mais tout est pensé pour servir l’histoire. Ce n’est pas une BD, ce n’est pas un roman. C’est une BD, c’est un roman. Et un journal. De l’art. Une chimère, une Hydre de l’Herne littéraire, plusieurs têtes pour un même corps. N’en coupez aucune, respirez le poison. Hallucinez et laissez-vous porter, ce monstre-là ne vous lâchera pas.